La herida que mi madre me dejó al nacer

                                                                                                                                            (CONTINUARÁ)

Los Escritores Benditos no saben hacerlo

     No olvides escribir con el estómago vacío. No olvides la santidad del AGUA y los restos de nicotina (en cualquier formato) por toda la habitación. No olvides tomar tu medicación para bajar un poco toda esa cafeína eléctrica que has consumido. Has de hacerlo y ni siquiera sabes cómo, solo reconoces el porqué primigenio de toda esta mierda. Ya sabes. Haz de hacerlo.

    Tengo unas cuantas novelas por leer, unos cuantos pantanos en los que meterme sin guías nativas, y hacerlo, para encontrar el árbol milenario de la fruta de la CERTEZA. Es tan dulce, la fruta, que empalaga hasta la náusea... Mientras siga escribiendo mis demonios no podrán tirar de los músculos de mi espalda hacia atrás... Mientras lo haga todo FLUYE hacia y desde la NADA. La NADA no es más que la ausencia absoluta de interrogantes alrededor de mi cabeza y la DUDA clavándose en mis ojos. No os llega porque no quiero que os llegue. Ella sabe. Él sabe. Vosotros no. Es lo que hay de momento. 

    Y, desde este momento, no sé cómo debería sentirme... Les dejo hacer su trabajo: las palabras se van desordenando desde el momento en el que aparecen en la pantalla. Somos los escritores Benditos. Nak y yo, pero nos cuesta acostumbrarnos al picor de lana de la bendición. Tenemos el flow, la falta de criterio y fuego en los pulmones; ya sabéis de qué hablo. No se trata tanto de arder o arrancarse un pedazo, creo que se trata de hacer arder las chozas de los aldeanos y llevarse a todas las virgenes del pueblo: fornicar con ellas y devorarlas después..., al contrario también le vale a un escritor Bendito con piel y aliento de DRAGÓN. 

    La identidad del escritor Bendito debe estar con un pie en el Yang y el otro también, así se puede inclinar la cabeza y husmear el Ying, a ver qué pasa. El talento del escritor Bendito no importa, es un canal y no el emisor (teoría de la comuncicación, ya sabéis), su genio, si es que lo posee, radica en la raíz de un montón de cosas que se intuyen, pero para las que las palabras son insuficientes, ya sabéis. 

    Así de mediocres somos los Escritores benditos... Que no sabemos HACERLO.

    FINAL DEL VOL 1

                                                        

    

DE CIELOS Y ESCARABAJOS, una reseña

    Últimamente cuando eyaculo, ipso facto, suelto una carcajada. Creí que eso mismo me iba a pasar cuando terminara (y yendo por las últimas páginas fue el momento en el que lo pensé) el libro de Jorge Morcillo. Pero no, y dejemos de hablar de mí.

   

    Los recuerdos me zumban en los oídos y van llegándome en oleadas... Sueño con cielos que se derrumban y escarabajos revoloteando alrededor del sol.

ALMA, RABIA, ARTE, VIDA

                por

        Laura Maldonado

    La tal Laura escribe esta novela de Morcillo, es un tropo tan común que ni voy a explicarlo. Tal vez, lo primero que llama la atención de la lectura de esta NOVELA es el uso de las reiteraciones, un uso exquisito que entra con suavidad como seda contra seda. Nota aparte de todo: Su lectura me ha llevado unas cinco horas, me la he bebido como si fuera una yonki-lata de Burn, de un único trago. Así, a machete y porque lo merece, lo pide, casi lo exige (la novela, digo). Final de la nota aparte de todo. 

    Otro rasgo importante que tiene es el sentido del humor que te impacta cuando menos preparado estás, me he descojonado como una decena de veces en una novela de 117 páginas y que NO es de humor; eso está muy bien porque los temas que trata como el ALMA, la RABIA, el ARTE y la VIDA son de poca broma, tú. 

    ¿Empezamos con la reseña en serio? ¡VENGA! Empecé su lectura con algo de extrañeza, en la página 21 ya me tenía cogido por los huevos y tirando FUERTE, pero no me dolió: en mi cabeza solo sonaban aplausos PLAS PLAS PLAS, y el clásico de las RRSS: Sí a todo. Salvando las distancias con Nietzsche, no me lo he pasado mejor (leyendo, digo) desde que devoré 'El Anticristo, una maldición sobre el cristianismo' cerca de un polo maníaco y ciego de porros y con 20 años ¡Toma comida de coño, Laura! Y digo Laura y no Jorge Morcillo porque el autor nos acoge perfectamente con la voz de una poeta desquiciada por el mundo de los mediocres, la España de los mediocres, la LITERATURA de los mediocres y algo de ansiedad y mucha RABIA hacia los cerdos (en plan babosos) y hacia la psiquiatría..., la comparativa con el viejo bigotudo no es gratuita, es SUBJETIVA, tanto como lo puede ser la visión del asunto de un solipsista.

    Lo que quiero decir es que Laura no deja títere con cabeza, es una decapitadora nata, se rodea de personajes fascinantes como EGI (capaz de decir cosas como: "En realidad, querida Laura, solo existe una ciudad interior y exterior en el mundo: POMPEYA". Y no estamos ante una obra nihilista aunque lo parezca por esta última frase, no me sean reduccionistas, cabronas y cabrones. O el gaditano Samuel que suelta sobre política: "(...) Los de Franco van por derecho, aunque sea otra sucursal de los neoliberales, pero por lo menos son honestos con sus propias ideas: es decir, que son honestos en ser honestos y en seguir siendo honestamente unos franquistas de mierda". Y la hostia se escucha en Pernambuco, bro. 

    Y es que va de eso un poco, de hostias como panes que, a más de una y de uno, le va a deshacer esa FALACIA que llevan por alma y van a llorar hasta sus muertos más frescos.

    Hablemos de mis sensaciones con la obra y no solo de lo que ofrece a nivel estético o temático, querida Laura. Me reitero en que me has hecho reír, me has hecho casi llorar, me has abrumado, me has contado cosas que ya sabía, pero HAS hecho que no me sienta SOLO en este mundillo, el literario, tan putrefacto como los advenedizos que escriben género Z (A ver, ya basta de zombies, pesadas y pesados). Eso era solo un ejemplo, pero sí va por ti. En definitiva, estamos ante una obra que según parte de su discurso está abocada al mayor de los fracasos y es que, como "decía" Quevedo: "El que escribe para comer ni escribe ni come" ¿Sabéis más de literatura que Quevedo ahora? ¡VENGA!

    Últimamente cuando eyaculo, ipso facto, suelto una carcajada. Creí que eso mismo me iba a pasar cuando terminara (y yendo por las últimas páginas fue el momento en el que lo pensé) el libro de Jorge Morcillo. Pero no, me erizó todos los pelillos de la nuca y lloré de DICHA.

    Anarco-Literatura primitivista, y que si bien no me ha volado la cabeza, me ha hecho sentir casi todo el espectro de las emociones HUMANAS. Bravo, Laura. 

Título: De cielos y escarabajos

Autor: Jorge Morcillo

Edita: Niña Loba Editorial

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Salud y LITERATURA