La mirada oceánica y los labios

LOS PERROS DEL FRAILE

Otro jueves noche en el que voy al cementerio, sobre las once abro una botella de  ron añejo y arrojo, como manda el cliché, algo sobre la tierra; a veces camuflo su función y pienso en los muertos que sí se merecen un poco de ron añejo. Luego saco la pipa que me regaló el fraile y la cargo como me enseñó el dominico loco: fuerza de hombre, fuerza de niño y fuerza de bebé. Finalizado el prensado del tabaco le meto candela: calor, combustible y oxígeno. La magia, como me dijo una vez el fraile drogadicto de hábitos blancos y negros, el fraile loco y pelirrojo, adicto a las matemáticas y a cualquiera de las formas del espíritu humano, no es más que conocer un lenguaje fundamental y aplicarlo. Enciendo la pipa y sé que ya anda por allí, entre tumbas y nichos y flores marchitas que parecen celebrar el trabajo de los gusanos.  Tiene manos pequeñas pero duras, hola, me dice. Trae ese ron, amiguito. 

Compartimos los primeros tragos el fraile chileno y yo en silencio de ora et labora. El dominico enciende una ele de maría que sacó de la nada. Lo enciende y me dice, me suelta con un poco de humo tosido que le golpea por salir, ¿qué tal lleváis la hipervigilancia? Hum, le digo, ni siquiera es lo peor. Estamos creando un grupo de impacto Ludista Literario para confundir a la IA, que plagia, ya sabes. ¿Lo han hecho?, me dice y después da un largo trago al ron que dura lo que dura dos veces mi respuesta..., La han llamado así al menos, le digo, y él sigue bebiendo, glup, glup, glup, hace el fraile mientras se crea un silencio, se rompe con el glup, glup, glup, y algún grillo... poco más que ese gorgoteo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

INT.COCINA DE BARRIO.DÍA

Depresión, me dice. Solo puedo atarme los zapatos y no me siento nada guapo. Nada. En la despensa hay lo de siempre, siempre se coge lo mismo porque para qué. Me gusta el pan de txapata de aquí, saben hacer buen pan, lo hacen bien hasta las franquicias y los súpermercados. Mi terapeuta me cuenta cosas que entie 

la ciencia al margen (un huevo dorado para ti) - título provisional.

¿Sabéis qué quiere el hombre con toda esta mierda? Quiere que el loco se mire en un espejo y vea al mago. Quiere que Nosebundo se apellide Profeta. Es su única forma de sanar, se ganó la confianza del círculo, y ahora, lo sabotea con este texto; su mera existencia es un insulto a la acción NECESARIA. Él sólo quiere la sanación, pero se resiste al cambio, al sacrificio, no quiere cumplir con este pacto sagrado. Los gritos van a terminar por tornarlo todo en un montón de sangre salpicando El Pantano. 

¿Sabéis qué quiere el loco con toda esta mierda? La locura es un sabor mentolado a muerte en la lengua de gato cruda. No mola. El loco quiere tener un significado poético más allá de los consabidos amaneceres violáceos o los cielos  rotos y tensados en un metal cobrizo imposible. El loco sólo ansía un porqué. Que todo el sufrimiento, la incomodidad y el terror y la confusión fueran un ingrediente necesario para elaborar una pócima maravillosa, ver brotar de ella un magnífico roble. El loco quiere estar allí cuando todo vaya a mejor. 

¿Sabéis qué quiere el mago con toda esta mierda? Profeta viaja, como si fueran retorcidas autopistas, tanto por el interior oscuro del hombre como por el interior oscuro del loco. Los necesita para llegar a algo más allá de sus límites, más loco que un loco, más humano que humano, está forzando la maquinaria como si fuera de guerra, lo sabe. Se ha afeitado las barbas canosas porque es lo que se hace antes de bajar de la montaña. El cabrón tira los dados a favor de La Serpiente porque ansía subirse a una puta columna y que los dejen en paz para siempre a los tres: al hombre, al loco y al mago.

uno de tantos nombres de Dios, N.

El hombre quiere volver a ser un amante, intenta eludir todas las consecuencias de sus actos y lo único que anhela es un agradable pícnic junto a ella con un hongo nuclear de fondo al atardecer. Propone que el resto del libro sean anotaciones sobre lo cotidiano en forma bitácora de la vida gris. Sabe que ni el loco ni el mago estarán de acuerdo. Sabe que su propuesta de aferrarse a lo común de la existencia en colmenas de hormigón está cayendo desmembrada por un acantilado desde el mismo momento de su formulación. El hombre sabe que debe abandonar su casa en el norte porque lleva al loco en la cabeza y al mago en los ojos. El hombre sabe que nunca tendrá una vida de hombre, una familia propia, una casa en el mundo, un montón de apuestas de futuro en forma de facturas ni ninguna placa con su nombre en el mundo de los hombres.

Buenos días, tristeza

esa novela francesa me ¿destruyó? o me recordó que lo que queda, al final, ni se acerca a lo pretendido. buscamos un refugio fuera de tiempo, calmo, equilibrio perfecto de lo inerte y áspero. rezad. tener ganas de escribir con lo dedos manchados de ceniza. impresión cancerosa en ese hueco del cielo de la boca. tuve un compa de charleta: literatura, alucinógenos, jazz y enfermedad mental; esas gotas de haloperidol que perlan un qwerty cariado. faltan las teclas del bloqueo del teclado numérico. braman los ríos podridos de advertencias. no son plagas sino consecuencias.

ella finge que me amamanta para que pueda eyacular fuerte entre sus piernas y en su estómago. ella sonríe como si ya lo supiera y siempre, siempre, siempre ocurriese lo mismo. no hay diferencia entre anatema y enfermedad: no nos quedan claves por descubrir. 

él se pierde entre palabras, sabe que de allí puede salir a pulso. el evento amor como un accidente de tráfico: hierros retorcidos parecen abrazar al conductor siniestrado, pulmón izquierdo desgarrado; parece una bolsa plástica debajo de un torrente primaveral. caen chuzos y el pulmón vacío y aplastado. ¿vas a salir de ahí a pulso? 

Introducción (ahora chúpame el contexto)

                                                  Por CatBallou 

Sí, soy un cúmulo de despropósitos. Una niña malparida a golpe de berrinche. A ratos intratable, a ratos succionable. Insoportable por mi mal genio, irresistible por mi coño triste. Una zorra que se aburre fácil y se moja con lo inconveniente. Lo que mi madre llama “una decepción con tetas”.

Nunca doy la razón. Y si la tienes, me la meto por el culo hasta reventarla. He venido a provocar errores, a escupir en tu ombligo, a abrir la boca para hacerte pensar que voy a besarte... y arrancarte la lengua.

¿Estudio? Por supuesto. He estudiado tanto que soy doctora en egolatría, catedrática de trampas, y tengo un máster en comérsela a las mentiras. Mis años de lectura me sirven para disimular mi ignorancia con palabras de tres sílabas que acaban en clítoris.

¿A qué me dedico? A chupar miradas. A destrozar espejos. A meterme dedos con guantes de látex y a decir la verdad por el esfínter. Tengo una especialización en lapidación láser. No me depilan, me exterminan.

Las únicas cosas que no me aburren son mi teta derecha y la posibilidad constante de arder. Lo demás, me lo follo mentalmente hasta dejarlo seco. Soy tan buena mintiendo que me corrí en la cara de la verdad y ni se enteró. Y sí, tengo una lengua peligrosa. Una lengua que se arrastra por tu espina dorsal mientras te susurra en latín vulgar: “o te dejas follar el alma, o te la escupo”.

Esto es solo la introducción. Si quieres seguir leyendo, lloramos juntas. Vomitémonos.

AHORA ES EL TURNO DE TU LENGUA.

Y ni una palabra.

Quid pro quo, Clarice Lispector.

medicamentirosos

sigo sentado a esa mesa hexagonal, ellos creen que tengo algo bueno o necesario que decir. no lo tengo tan claro yo. elevo la vista hasta la ciudad dormitorio: unos bulldozers (conductores subcontratados) derriban los chamizos de los empleados del enorme edificio azul y dorado de enfrente porque es como funciona el mercado. los policías son obligados a repartir palos con saña, es su trabajo y no pueden hacer otra cosa porque órdenes son órdenes..., lleva pasando tanto tiempo; la caja torácica roída por termitas. no respiro, me resisto a lo obvio. trabajadores de base de la banca beben ginebra y se quejan del banco. míranos, dicen, entre bocanadas de vapores etílicos que escupen a pesar de los braquets que se pusieron con 37 años: somos el dragón que nos devora, nadie puede controlar al monstruo, no hay justicia, dicen. chupito. ¿otra vez, dorothy? ¿otra vez pensando en el hogar? sí, otra vez. es donde están mis amigos y las mesas son hexagonales. calada al porro. la ciudad dormitorio no tiene gran diferencia con los barracones de los esclavos. el capitalismo coge de aquí y de allá y lo re-mas-te-re-a. el capitalismo say: mira, mira cómo brillan todos esos avances limpios y blancos y helicoidales, mira cómo disfrutamos de ellos. mira. mira allí. hazlo. eres parte de una maquinaria perfecta que es capaz de hacer todo esto. ¿qué haces tú? 1/2 rivotril de 2 mg. tengo tanto que me haría de ¿oro? en el mercado negro del menudeo. lo mejor de la literatura, dice el autor, es no tener que estar asesinando gente en medio de la plaza, el banco, el juzgado o el parlamento. que ganas hay, los gatillos calientes. ¿os he hablado alguna vez de la banda de los gatillos calientes? pues son un grupo de gente cansada con demasiadas palabras, y el hexágono escuchando, les echo en falta, les dije. 

 

Camelia, cardamomo y rododendro

 por CatBallou

Cachorra lacerada sacaleche,

Matrona amordazada en el almendro,

Dudosa mejillona en escabeche,

Camelia, cardamomo y rododendro.

 

Perdiendo el equilibrio en el balandro,

El culo contrabando y contrahecho,

Molida mariposa en escafandro,

El coño despechado en el barbecho.

 

Estiro la pachorra en el meandro,

Expongo cicatriz como fetiche,

Matriz de adoratriz de tal engendro,

 

Pochada flamboyante, coriandro,

Transida cornucopia de pastiche,

Camelia, cardamomo y rododendro.