CRIADOS POR LOS OSOS

"Los malos nunca dicen: Hola, chaval ¿Qué tal, te gusta mi PISTOLA?"

Hora Zulú, Arpegios [A ver si me entiendes versión 2] 

    La cosa es que Nosebundo & Alpaviese (un binomio que me habita) fueron criados por los osos: y por tanto saben cazar salmones, matar y dormir todo el INVIERNO. Y si ellos dos, que me habitan, son osos ¿Qué OS dice eso sobre mí? Entiendo que por vuestros lloriqueos poca cosa...

(Escribo esto después de un casi-brote. Rápidamente he llamado a algún colaborador de los viejos tiempos y he vuelto a dar permiso para que hagan lo que consideren necesario. Ellos saben, yo no).

Yo sólo tengo que contener las ganar de morder de Nosebundo y las ganas de hibernar de Alpaviese. Yo sólo tengo que beber infusiones y cabalgar sobre la vieja locomotora, aquí, en Ciudad Dormitorio, aquí, en la periferia... Ya sabéis. Donde crezco y contengo al uno y al otro, donde me follo la norma-Anagrama sobre diacríticas y puntuación. En este centro ulceroso en el que todo el mundo se llama a sí mismo: (Escritor). 

Qué asco de Ciudad.

Me enciendo un pitillo, no es el humo que quiero. Un poco de especia no sería recomendable hoy. Mañana puede, tengo una cajón lleno de cuchillos afilados y un par de novelas por terminar, alguna editorial que hundir..., y la tengo a ella. Espero que no te asustes si lees esto. Espero que llegues a tu cueva y rujas mi nombre a la aurora boreal... Es verde y azul (como el fuego-butano). Si ella ruge mi nombre yo pienso que ya tengo un motivo para seguir caminando.

NOTA APARTE DE TODO: Todo es una nota aparte de todo, todo lo que pienso, respiro o escribo. Hay palabras que son abortadas. El disparo del TODO o NADA en demasiadas ocasiones se queda en un fogonazo estéril, una no-explosión de fósforo blanco que ni nos sirve como pistoletazo de salida ni como fuente de luz que rebota hasta la pupila dilatada. Esa misma pupila que nos dice que ELLA te ama. FINAL DE LA NOTA APARTE DE TODO.

Conjuro al espíritu soleado y marinero de Ares... Dobles no,  tilas cuádruples sin hielo... La bandeja del micro ya no gira... Tengo ganas de escuchar canciones, y mientras suenan, hacerte el amor... La verdad es que para esto último me da igual quién seas porque ¿sabes? Ya ha pasado, estoy TAN dentro que ni siquiera me puedes VER, SENTIR o SEÑALAR.

Supongo que es hora de que los osos sigan sus imperativos biológicos, es hora de vestir una armadura rusa para darles caza, es hora de medicarse, equilibrarse y terminar esta tremenda paja que me acabo de hacer. Tal vez escuchar Dins aquest iglú... porque las cosas no son fáciles para nadie... 

Y yo, el hombre que tipea, seas quién seas (creo) que te quiero.