sigo sentado a esa mesa hexagonal, ellos creen que tengo algo bueno o necesario que decir. no lo tengo tan claro yo. elevo la vista hasta la ciudad dormitorio: unos bulldozers (conductores subcontratados) derriban los chamizos de los empleados del enorme edificio azul y dorado de enfrente porque es como funciona el mercado. los policías son obligados a repartir palos con saña, es su trabajo y no pueden hacer otra cosa porque órdenes son órdenes..., lleva pasando tanto tiempo; la caja torácica roída por termitas. no respiro, me resisto a lo obvio. trabajadores de base de la banca beben ginebra y se quejan del banco. míranos, dicen, entre bocanadas de vapores etílicos que escupen a pesar de los braquets que se pusieron con 37 años: somos el dragón que nos devora, nadie puede controlar al monstruo, no hay justicia, dicen. chupito. ¿otra vez, dorothy? ¿otra vez pensando en el hogar? sí, otra vez. es donde están mis amigos y las mesas son hexagonales. calada al porro. la ciudad dormitorio no tiene gran diferencia con los barracones de los esclavos. el capitalismo coge de aquí y de allá y lo re-mas-te-re-a. el capitalismo say: mira, mira cómo brillan todos esos avances limpios y blancos y helicoidales, mira cómo disfrutamos de ellos. mira. mira allí. hazlo. eres parte de una maquinaria perfecta que es capaz de hacer todo esto. ¿qué haces tú? 1/2 rivotril de 2 mg. tengo tanto que me haría de ¿oro? en el mercado negro del menudeo. lo mejor de la literatura, dice el autor, es no tener que estar asesinando gente en medio de la plaza, el banco, el juzgado o el parlamento. que ganas hay, los gatillos calientes. ¿os he hablado alguna vez de la banda de los gatillos calientes? pues son un grupo de gente cansada con demasiadas palabras, y el hexágono escuchando, les echo en falta, les dije.