RUIDO

Mis vecinos ya no conspiran porque han enloquecido napoleónicamente. Arrojan balones deshinchados de fútbol y anillos de oro sólo para tener una excusa buena para entrar en la casa. Llaman a la puerta de madrugada y dicen que se les ha caído un anillo dorado, que si pueden pasar adentro. A lo oscuro de mi cueva. Les cierro la puerta y vuelven con sus bebés en los brazos para generar confianza. Vuelvo a cerrar la puerta. Mis vecinos (los mismos que crearon los gallos electrónicos) han conectado altavoces en todos los telefonillos del barrio, me entero de todas las conversaciones, enloquezco. Es un plan a seguir. El frío que me entra de madrugada: latigazos de sudor rancio y semen reseco que se evaporan sobre la piel desnuda, la enfría. El parloteo es incesante, la radio, los telefonillos, los móviles, todo tiene un sistema de manos libres, de membranas de piel de elefante que sirven como incontestables tsunamis de cotidianidad ajena que lo inundan todo. Mis vecinos, quién si no. Quién. Oídos agudizados por el mal-de-paranoia, el santo Grial del conocimiento más certero que me abraza entre cigarrillo y cigarrillo, uso una taza de café vacía como cenicero. En la mesa tengo gel limpiador de manos con olor a golosina de melón (químicos que me hacen mutar en algo más más), analgésicos para el dolor de cabeza, un dolor de cabeza que deseo para que me atenace las sienes, para que me muerdan las meninges del cerebro; hace tanto tiempo que no sé qué es el miedo. Cuando lo que queda en mí de Profeta entra en el baño un montón de cucarachas caen desde el techo, crujen los exoesqueletos al impactar en el suelo, comienzan a resbalar más insectos por las paredes, las patas articuladas hacen cri cri cri contra los azulejos del baño. Enloquezco. Fuera, el aire corre refrescando las calles de madrugada, lo sana todo. Fuera, se respira bien. Adentro todo es un unto de sudor pegajoso que pica en esa zona inaccesible de la espalda. Mis vecinos siempre aceleran sus vehículos cuando saben que van a pasar frente a la casa. La casa se cae de vieja. Alguien acumula baratijas en cada habitación, parece un mal chiste, parece que alguien quiere evitar que el oxígeno entre embutiendo absurdos de plástico y falsas porcelanas multicolor. Sudo, me masturbo, escribo y confecciono un extraño evangelio que será ignorado durante 200 años después de mi muerte, que será dentro de unos 157 años aproximadamente. 

Despierto de la enfermedad y tengo 30 kilos de hamburguesas rellenándome el abdomen, mis vecinos, allí en Ciudad Dormitorio están un poco más perdidos. 

Notas sobre la tristeza y el miedo de los profetas (volumen IIII)

SOLVE ET COAGULA

    

Videojuegos y depresión: Halo Infinite

Yo + Depresión igual al Desastre. Yo + Depresión + videojuegos igual a Quietud. Me ha sorprendido mucho el Halo Infinite, pero no me refiero a cómo se siente disparar (es maravilloso) o a a fluidez del movimiento y a que, cada sensación de juego, sea satisfactoria sin fisuras. Es un juego que te premia por jugarlo sin más, sea cual sea el resultado individual o de equipo. La coña es que llevo jugando videojuegos unos 35 años, tengo 43, empecé con 8, haced la cuenta. Joder, hasta yo me he sorprendido al hacer el cálculo. En cuanto a Halo Infinite tiene algo que admiro muy mucho, más allá de las mecánicas, es su honestidad con su naturaleza de videojuego. Y esto afecta a casi toda la saga, pero se acentúa mucho más en este último título dado el tiempo en el que se ubica. Los videojuegos (exceptuando quizá a los locos de Nintendo) han ido poco a poco huyendo de su identidad estética de videojuego, se han acercado al cuanto más real mejor cuando no directamente al cine. Analizando el personaje de Halo Infinite (y el de toda la saga) tenemos al Jefe Maestro, que es un súper soldado con casco y armadura. Lo del casco, a priori, parece una chorrada, pero es mucho menos costoso modelar un casco que una cara llena de expresiones. Lo-que-sea. También es un FPS, así que... En cierta manera, el Jefe Maestro es un arquetipo infantil que sólo sirve para jugar. 

¿No estás plagiando a tus youtubers predilectos de videojuegos? Descaradamente, sí.

Esto no es una reseña sobre la obra de Alberto Masa

Es curioso el efecto que tiene la literatura de Alberto Masa sobre mí, me da muchas ganas de escribir, de hacerlo desde él, y no desde mí, sino de él para mí. Me impulsa a transfigurarme en Masa, perdido en Brunete, perdido en Madrid (en tiempos borracho), perdido en el mundo, dentro de un psiquiátrico, devorando a un pajarito vivo que es el mismo Dios. Ninguna literatura me influye de ese modo, leer a Masa es como leerse de golpe TODA su biblioteca, y claro, siendo una biblioteca alrededor de la cual se construyó su casa, porque primero fueron los libros, un millar quizá, y después vinieron las paredes de ladrillo, los suelos de tarima y la cocina donde habita su pájaro Charly; siento un empacho literario que debo sacar. He de reconocer que desde que leo a Masa soy mejor escritor. Aunque me aguanto las ganas y me quedo en mi rincón, me tiene a su merced desde que comenzó el combate. Es tanto lo que ofrece este tipo en sus libros, este hombre de dedos torcidos, al que tengo la suerte de que me permita la cercanía de llamarle bro, después de una coma de vocativo, es tanto lo que ofrece con su aspecto desaliñado, porque está leyendo biografías, porque está escribiendo cuentos para empacharme y, que yo mismo, escriba un poco mejor, porque está escuchando unos quinientos discos de jazz. Probablemente estemos hablando del más auténtico escritor de este país de mierda, porque lo hace desde la necesidad de no caer en una nueva pesadilla, porque lo hace desde un ser que es LITERATURA, Masa escribe como respira o respira como escribe. Hay una identificación directa entre Alberto Masa y la literatura. Alberto Masa ES literatura. Un chute de la NARCO-literatura de la más pura que se puede encontrar, directa desde el cajón más oculto de Kafka, de las frases que nunca se atrevieron con Bolaño, de autores que ni siquiera conocéis. Masa es el mejor dealer de literatura que podríais encontrar, olvidad al trillado Vila-Matas. Es capaz de escribir una oda maravillosa a una maravillosa cabra, y después, golpearte con una emotiva narración sobre su amigo (Héctor) fallecido. Y, si fuera droga lo suyo, que a veces lo parece, sería una muy adictiva y cruel. Lees unos relatos y te llenas de literatura; los riñones de Masa no filtran el talento ajeno, sus suprarrenales producen la más espídica (y loca) adrenalina..., entonces sucede que toda esa literatura TE golpea en la boca del estómago, los pulmones se vacían de aire, y tienes que ascender de esa sima de profundidad abisal y salir a golpe de palabras. Porque te acaba de aplicar la tortura de la brea y las plumas. La literatura y las palabras que, ahora sí, y gracias a lo leído pueden salir sin pudor, sin que quepa el error. Todo para huir del horror de no ser él, de no poder escribir como Masa, porque sabe cómo hacerlo, sabe cómo escribir y acertarte en el centro. Después de leer a este hombre de dedos torcidos nada sabe igual. Hay dos tipos de escritores en este país de mierda: el resto y Alberto Masa..., el cabrón es el primus inter pares de la literatura española. 

 

YA ESTOY LLEGANDO

     Nos encerramos en una casa y escribimos una novela sobre la luz que hay oculta en la locura, una orquídea nemea arrancada del fondo del Ruido Terrible, y esto es una amenaza. Ya estoy llegando al parque donde los OVNIS donde la magia y el tiempo nos empuja a gritar en francés: Asesinos de la policía. El parque estaba en contra. Ya estoy llegando al segundo párrafo. Doble salto. 

    Ya estoy llegando a deshacer el ardiz: Se trata de un mapa de beats, de palabras suaves que ocultan una cuchilla infectada con el virus de la inteligencia, se trata de un estigma sangrante donde nada el Kraken..., y de pensarlo tan profundo ando sumergido pero no sirve pues aún no me ahogo. Parece que esta mutilación sincronizada va a estirar el espectro al máximo. Y es que el niño de dentro sabe nadar o no rendirse. Polizones. Los hay por todos lados. Y algunos tienen suerte de haber podido elegir traje, otros sólo debemos preocuparnos de en que barril escondernos. Y esperar. 

     Ya estoy llegando. O eso parece. La habitación toma tierra y la ciudad se ha retorcido como un nudo marinero. Alguien ha cambiado las reglas sin avisar. El paisaje ha cambiado. Otro nuevo polizón, aspirante patético a lider de tribu se ha autoproclamado director de orquesta. Y no suena nada bien. Nada de lo aprendido sirve. Todo conocimiento es subversivo y sospechoso de afanar tiempo y trabajo. El tipo hace aspavientos y torpemente el barrio/trinchera es empujado hasta su redil. Pastoreado por pequeños matices. Nada de lo aprendido sirve. Sin querer cojes la soga y la rodeas en tu cuello. Un perfecto nudo windsor con que apagar la llama. Un nudo insalvable con que colocarte en tu sitio. Vuelva a la fila soldado. Solo le queda una oportunidad. ¿Y que vas a hacer?  Pues lo obvio, empujar. 

    Ya estoy llegando... Una bruja me dice que NO, que va a haber MUERTE, me dice en el barrio-naufragio donde todo el mundo danza, danza, danzan benditos. Estamos fumando para matar al tedio, escribiendo duro para haceros florecer: Palabras malditas que anteceden a la masacre, le preparo la cena a la bruja y me muestro amable porque nos apetece. Este juego se derrama desde mi cabeza y salpica con su luz al mundo. No quedan excusas y quiebro al destino de la humanidad con un legado de FUEGO. Paso mi mechero, cedo mi espacio y mi destino parece cambiar, es la última oportunidad de ser en un mundo nuevo. They keep calling me... They keep calling me... Así nos vamos a dormir en un parque, a soñar con rosas neon y rayos que nos electrocutan como si fueramos David Bowie... Ya ESTAMOS llegando. 

A + [SoL] = ?

Gracias a Nacho por la colabo en este texto, ¡seguimos!

EL TIEMPO ENREDADO

No queda ni una molécula de mal en esta costra de cemento que piso. Si sale el sol me pongo contento si me pongo contento sale el sol, cosas extrañas que parecen verdaderas. Le explico a la recolectora que formulo, en matemáticas inventadas, poderosos hechizos. No somos (yo y mis ellos) los primeros en transitar este camino, pero lo llevaremos hasta el final del principio del empezar en media res; es lo que yo llamo... Qué más dará lo que yo experimente, lo verdaderamente capital es lo que traigo-encauzo. No son mis palabras, son las nuestras... Una canción que reza al lado de un altar improvisado, la guerra entre los parietales, la palma contra el puño... Todo eso le cuento a la recolectora. 

La recolectora se ríe. Antes. Fracciona. El tiempo. Con. Un. Mohín. Sonríe como un gato cae de pie. Le cuento esto, se ríe, y el tiempo se queda enredado en la pista de baile del parque. Está contento. Se retrasa. Husmea, el tiempo, en cada suela de cada zapato de cada ser danzante. Ellos saben que hoy la policía no va a venir. Es el momento en que el capitán sale a cenar y los marineros... Es el momento en el que parece que el profesor de Historia no llega y los alumnos... 

Es un festejo de la calma.

Recuerdo que cuando dejé de mirar hacia dentro desaparecieron los abismos y quedó el mundo, sin más. Lo disfruto. Y el tiempo enredado y divertido pacta una pausa para nosotros, un iglú para que celebremos dentro la esperanza de estar ahí mismo. El tiempo no se ha ralentizado, ha decidido florecer en un parque de Lavapiés junto a la recolectora, a un montón de gente que vibra y  a mí que tomo notas para escribir esto. Es la colabo más tocha que he hecho. Aquí, en un pequeño cristal que albergo en mi cerebro, están todos los seres danzantes del parque.

La canción, un disco de punk progresivo, me devuelve un merecido abrazo. La canción me impulsa, la voz de Robe ya no está rota: Es...

Han pasado veinte años, compañero. Hemos vencido. Está claro que hemos vencido en algo porque estamos festejando. Siento una dicha de intensidad Lo Necesario, siento al tiempo riendo detrás de la oreja, no nos agrede, el tiempo, por una vez no nos AGREDE.

Todas las nucas están soriendo y me gusta. Todos los ojos mirando hacia fuera y me gusta. El tiempo enredado en las palabras que estoy por rescatar.

No queda ni una molécula de mal en esta costra de cemento que piso. Y, el tiempo, enredado corta ese hilo con el sufrimiento en el que me perdí tanto tiempo.

A + [SoL] = ?¿  

La herida que mi madre me dejó al nacer

                                                                                                                                            (CONTINUARÁ)

Los Escritores Benditos no saben hacerlo

     No olvides escribir con el estómago vacío. No olvides la santidad del AGUA y los restos de nicotina (en cualquier formato) por toda la habitación. No olvides tomar tu medicación para bajar un poco toda esa cafeína eléctrica que has consumido. Has de hacerlo y ni siquiera sabes cómo, solo reconoces el porqué primigenio de toda esta mierda. Ya sabes. Haz de hacerlo.

    Tengo unas cuantas novelas por leer, unos cuantos pantanos en los que meterme sin guías nativas, y hacerlo, para encontrar el árbol milenario de la fruta de la CERTEZA. Es tan dulce, la fruta, que empalaga hasta la náusea... Mientras siga escribiendo mis demonios no podrán tirar de los músculos de mi espalda hacia atrás... Mientras lo haga todo FLUYE hacia y desde la NADA. La NADA no es más que la ausencia absoluta de interrogantes alrededor de mi cabeza y la DUDA clavándose en mis ojos. No os llega porque no quiero que os llegue. Ella sabe. Él sabe. Vosotros no. Es lo que hay de momento. 

    Y, desde este momento, no sé cómo debería sentirme... Les dejo hacer su trabajo: las palabras se van desordenando desde el momento en el que aparecen en la pantalla. Somos los escritores Benditos. Nak y yo, pero nos cuesta acostumbrarnos al picor de lana de la bendición. Tenemos el flow, la falta de criterio y fuego en los pulmones; ya sabéis de qué hablo. No se trata tanto de arder o arrancarse un pedazo, creo que se trata de hacer arder las chozas de los aldeanos y llevarse a todas las virgenes del pueblo: fornicar con ellas y devorarlas después..., al contrario también le vale a un escritor Bendito con piel y aliento de DRAGÓN. 

    La identidad del escritor Bendito debe estar con un pie en el Yang y el otro también, así se puede inclinar la cabeza y husmear el Ying, a ver qué pasa. El talento del escritor Bendito no importa, es un canal y no el emisor (teoría de la comuncicación, ya sabéis), su genio, si es que lo posee, radica en la raíz de un montón de cosas que se intuyen, pero para las que las palabras son insuficientes, ya sabéis. 

    Así de mediocres somos los Escritores benditos... Que no sabemos HACERLO.

    FINAL DEL VOL 1

                                                        

    

DE CIELOS Y ESCARABAJOS, una reseña

    Últimamente cuando eyaculo, ipso facto, suelto una carcajada. Creí que eso mismo me iba a pasar cuando terminara (y yendo por las últimas páginas fue el momento en el que lo pensé) el libro de Jorge Morcillo. Pero no, y dejemos de hablar de mí.

   

    Los recuerdos me zumban en los oídos y van llegándome en oleadas... Sueño con cielos que se derrumban y escarabajos revoloteando alrededor del sol.

ALMA, RABIA, ARTE, VIDA

                por

        Laura Maldonado

    La tal Laura escribe esta novela de Morcillo, es un tropo tan común que ni voy a explicarlo. Tal vez, lo primero que llama la atención de la lectura de esta NOVELA es el uso de las reiteraciones, un uso exquisito que entra con suavidad como seda contra seda. Nota aparte de todo: Su lectura me ha llevado unas cinco horas, me la he bebido como si fuera una yonki-lata de Burn, de un único trago. Así, a machete y porque lo merece, lo pide, casi lo exige (la novela, digo). Final de la nota aparte de todo. 

    Otro rasgo importante que tiene es el sentido del humor que te impacta cuando menos preparado estás, me he descojonado como una decena de veces en una novela de 117 páginas y que NO es de humor; eso está muy bien porque los temas que trata como el ALMA, la RABIA, el ARTE y la VIDA son de poca broma, tú. 

    ¿Empezamos con la reseña en serio? ¡VENGA! Empecé su lectura con algo de extrañeza, en la página 21 ya me tenía cogido por los huevos y tirando FUERTE, pero no me dolió: en mi cabeza solo sonaban aplausos PLAS PLAS PLAS, y el clásico de las RRSS: Sí a todo. Salvando las distancias con Nietzsche, no me lo he pasado mejor (leyendo, digo) desde que devoré 'El Anticristo, una maldición sobre el cristianismo' cerca de un polo maníaco y ciego de porros y con 20 años ¡Toma comida de coño, Laura! Y digo Laura y no Jorge Morcillo porque el autor nos acoge perfectamente con la voz de una poeta desquiciada por el mundo de los mediocres, la España de los mediocres, la LITERATURA de los mediocres y algo de ansiedad y mucha RABIA hacia los cerdos (en plan babosos) y hacia la psiquiatría..., la comparativa con el viejo bigotudo no es gratuita, es SUBJETIVA, tanto como lo puede ser la visión del asunto de un solipsista.

    Lo que quiero decir es que Laura no deja títere con cabeza, es una decapitadora nata, se rodea de personajes fascinantes como EGI (capaz de decir cosas como: "En realidad, querida Laura, solo existe una ciudad interior y exterior en el mundo: POMPEYA". Y no estamos ante una obra nihilista aunque lo parezca por esta última frase, no me sean reduccionistas, cabronas y cabrones. O el gaditano Samuel que suelta sobre política: "(...) Los de Franco van por derecho, aunque sea otra sucursal de los neoliberales, pero por lo menos son honestos con sus propias ideas: es decir, que son honestos en ser honestos y en seguir siendo honestamente unos franquistas de mierda". Y la hostia se escucha en Pernambuco, bro. 

    Y es que va de eso un poco, de hostias como panes que, a más de una y de uno, le va a deshacer esa FALACIA que llevan por alma y van a llorar hasta sus muertos más frescos.

    Hablemos de mis sensaciones con la obra y no solo de lo que ofrece a nivel estético o temático, querida Laura. Me reitero en que me has hecho reír, me has hecho casi llorar, me has abrumado, me has contado cosas que ya sabía, pero HAS hecho que no me sienta SOLO en este mundillo, el literario, tan putrefacto como los advenedizos que escriben género Z (A ver, ya basta de zombies, pesadas y pesados). Eso era solo un ejemplo, pero sí va por ti. En definitiva, estamos ante una obra que según parte de su discurso está abocada al mayor de los fracasos y es que, como "decía" Quevedo: "El que escribe para comer ni escribe ni come" ¿Sabéis más de literatura que Quevedo ahora? ¡VENGA!

    Últimamente cuando eyaculo, ipso facto, suelto una carcajada. Creí que eso mismo me iba a pasar cuando terminara (y yendo por las últimas páginas fue el momento en el que lo pensé) el libro de Jorge Morcillo. Pero no, me erizó todos los pelillos de la nuca y lloré de DICHA.

    Anarco-Literatura primitivista, y que si bien no me ha volado la cabeza, me ha hecho sentir casi todo el espectro de las emociones HUMANAS. Bravo, Laura. 

Título: De cielos y escarabajos

Autor: Jorge Morcillo

Edita: Niña Loba Editorial

Si no sabéis dónde comprarla preguntadle al Sr. Google. Si no sabéis cuándo hacerlo, hacedlo YA.

Salud y LITERATURA

    

    

    

     

el TIEMPO (vol1)

NO ENTIENDO EL TIEMPO, SU TRANSCURRIR. Debe ser porque cada mañana me prometo suicidarme mañana y cuando despierto es hoy. No entiendo el segundero ni el minutero: siempre me costó leer los relojes analógicos, será porque ese día que los estudiamos, en 3º de EGB, me había cagado encima por miedo a más gritos, y claro, las páginas de aquel libro aun hoy me apestan a mierda. 

    No entiendo las interrupciones en mi minúsculo espacio en blanco del puto TIEMPO. No creo en él. Es un constructo estúpido, el TIEMPO; ya que soy eterno hasta el día del DMT, de mi muerte, la única que experimentaré en tiempo subjetivo y REAL. No entiendo la pesadez de ser joven o viejo o mediano o niño o anciano..., es que, sucede, que no lo entiendo. Sé tan pocas cosas, INTUYO tanta verdad en las palabras que te dije en trance, medio dormido, mientras me acunaba tu voz, la mía, y no lo recuerdo, te decía TODA la verdad. 

    Entiendo el truco del farsante, he rechazado, en delirios, TODA la fortuna que podría querer un cuerdo. Entiendo que he tensado las cuerdas de los chicos malos, sólo palabras, ¿recuerdas a Hamlet? ¿Recuerdas a Ofelia? Yo no, tengo una memoria juguetona como Loki, que me castiga y me premia por encima, mucho, de mis hechos. Entiendo que los pobres me roban unas gotas de mi océano y presumen de su riachuelo (esta última frase de Khalil Gibrán), no entiendo el plagio como un insulto sino como un halago. 

    No me pliego a normas ni pareceres, escribo esta misiva que no cabe en seis palabras, ni de coña, será larga como el TIEMPO del universo...

TRABAJO DE ALBAÑIL

    DURANTE LA PRIMERA OLA me deleito acariciando uno de los cigarrillos que me he traído de la obra. El paquete quedó lleno de polvo y arenilla: Unos restos ásperos de ese despropósito laboral, así que tuve que meter el tabaco en una vieja pitillera de lata, que ahora, también uso como cenicero.

    El corazón me latía lento y absoluto; llenando todo el espacio de la caja torácica y parte del estómago. Los dedos se me iban hacía el muslo y comenzaban a simular que tecleaban sobre un qwerty..., el mundo a mi alrededor perdía definición en los detalles, esa claridad que se le presupone a la vigilia y que se pierde en los sueños recién levantado, recién se recuerdan... Así comienzo a fijarme en gestos sin importancia e intuyo un significado trascendente en la forma en la que acabo de plegar la manta de cuadros verdes y azules con rayas rojas... Esa misma con la que me tapo en las noches de resaca. O me sorprendo cuando recuerdo que no todo el mundo tiene dedos como insectos (de esos que pliegan la cabeza contra el abdomen justo antes de atacar o salir volando hacia otro arbusto reseco una tarde de verano). 

    Durante la primera ola -un breve trance- sé que podría escribir un gran poema sobre la pesadez de estómago que me produce el polvo de cemento..., pero se va, siempre lo hace. Y comienzo a fumar cigarros de más, a perder las ganas volviéndome lento y torpe sobre ese mismo espacio que había dominado a la perfección. No sé si los insectos denotan una cualidad cercana a la enfermedad mental, pero la incapacidad de agarrar una de esas verdades absolutas medio veladas y que, propiciarían la creación de una gran obra de la literatura, denota una carencia absoluta de talento creativo. 

    Viene una y otra vez y se escapa SIEMPRE.

LA EXTRAÑA PATERNIDAD (Vol 3)

    Ayer fue nuestro no-día, pero hoy es mejor que empieza la primavera. Tengo tanto, tanto que contarte que no sé por dónde comenzar. Comencemos por el verbo (aunque no sé si te gustará leer), pero has de saber que la MEJOR ciudad del planeta es Granada. Así que no pierdas oportunidad de visitarla por muy extraño que se te haga el motivo. 

    Ahora sí.

    EL VERBO..., según el prisma judeo-cristiano eso del verbo (la palabra en acción) fue lo que creó el universo. Y no es magia, sucede que la palabra en acción fue junto con la agricultura y la ganadería, con su descubrimiento, quería decir, lo que creó esa separación entre homo sapiens y naturaleza (y como verás ha sido un pequeño DESASTRE); es más, la naturaleza, fue el primer concepto artificial que hubo. Podrías aficionarte a la antropología y hacer una lectura ad hoc de la Biblia. Es muy divertido, y sobre todo, esclarecedor. 

    Engánchate al grafiti y no al jaco/

    Siento hablarte hoy como si fueras un adolescente, pero ha pasado mucho tiempo (en mi cabeza) desde la última misiva: Y es que, en ocasiones, la cabeza de tu no-padre crea un universo perfectamente coherente en el que sólo vivo yo. No sabes cuanta suerte tienes de que esto sea así..., la luz golpea mi centro, la oscuridad me devora y salpica a todo lo que quiero y nadie parece saber de qué coño estoy hablando. Pero si llego a tropezar de verdad doy de bruces con un mundo aberrado en el que TODO está puesto ahí para que yo lo vea. Y no es nada divertido. Tú, eres la estructura principal, de mi tren de aterrizaje..., tomar tierra es duro, pero dejemos de hablar de mí.

    Tienes una madre maravillosa, pero no aceptes un imperativo de nadie, NUNCA. Otra cosa es que te lo argumenten p  >q y esas cosas de la lógica. Hoy hablamos como si fueras un terrible adolescente. Not worry... ya se pasará.

    No hay ningún porqué para amar la literatura, no-hijo. No hay ningún porqué para amar la música, no-hijo. Pero sí que hay un porqué para que ames algo, lo que sea. Como si tu pasión es elaborar zapatos de gamuza azul de una única horma y talla, aquí tienes TODO MI APOYO. A por ello, chaval. 

    Joder, has crecido tanto desde que te llamé cacahuete. 

 

Nada que pueda joderme, nada que pueda alterarme

     NADA QUE PUEDA JODERME, NADA QUE PUEDA ALTERARME y es que llevo caminando desde las once de la mañana. Piso el suelo con urgencia cósmica, esquivo a otros ser humano cualquiera y hago que el planeta eleve su velocidad de rotación con cada pisada que arrastra a todo lo alcanzable con mi brazo a girar, girar, girar más rápido. Suena Hora Zulú. Rompo las cadenas culturales y converso con el árbol y la nube en su mismo idioma: La higiene postural es importante, la higiene de sueño es importante y la higiene y esquivar a esas captadoras de Médicos sin Fronteras también lo es. Les hago el gesto de que tengo que seguir caminando a toda hostia moviendo el índice y el corazón como si estuviera batiendo el suelo, que es lo que hago con los pies, y esto no funciona...

    Pulsa Enter, arrastra el formato de la entrada, tabula y escribe: Cuando este enfermo de la nicotina en plena primavera sale al EXT. Día Extraño. DÍA. lo hace caminando por las calles principales. No habéis venido aquí a mirar sino a que me meta dentro, o dejar que os metáis dentro, esto no es más que otro juego de esferas que no saben encajar entre sí. ¿Os he hablado ya del poeta-Demiurgo? Fue todo muy confuso y lo soñé tan intensamente que, a día de hoy, aun las palomas de la calle murmuran a mi paso SUS secretos. Conozco la trampa, me salto la norma, me daño los tendones, pero adquiero la postura correcta para que los demonios no me tiren de los músculos de la espalda hacia atrás y, luego, hacia abajo. Para que no deformen mi cuerpo, para que parezca que no estoy roto. Un montón de trozos de carne, de mi carne, caen  y ruedan por todo el salón. La luz del sol, S-o-L, ya no es tan poderosa en mi piel, pero somos un número incalculable de fotones que te van a dejar boquiabierto: ¡Celebrando hoy con TODAS las brujas! JAJAJAJA cof JAJAJAAJAJAJAJA COF (Final de la nota aparte de todo).

    Soñé que le hacía ¿Daño? a una de ellas... Intenté dejarme atropellar después, la chica de pelo rubio y coche gris me esquivó, iba por un paso de peatones. Cuando falló el impacto programado por mí le hice el gesto de ¿¡Qué pasa!? Ella se disculpó levantado la mano... mostrando la palma. Después me desperté en un sofá verde lleno de quemaduras de cigarrillos, creo, que en otro tiempo era un albañil el que dormía en esta cama verde-Áspero: La esperanza como una lamida de lengua de gato que ya cansa.

    La verdad es que me la suda si hay vida en Marte, llamo a mis consejeras, me susurran palabras sabias. Camino, camino, camino con tanta fuerza que la Tierra gira más y más rápido. La verdad es que me la suda si hay vida en Marte...

    

    

Y la piel ARDIENDO

    Me he despertado a las 3 de la mañana (más o menos) y he pensado en cosas extrañas como que la O de la palabra SOL debe ser ya más grande que el propio planeta y que tengo la virtud de convencer al ADVERSARIO de que sólo padece un pequeño síndrome de príncipe destronado. Que mi cuchara siempre fue más grande que su olla, que por eso rompí la baraja con la que intentaba vislumbrar MI futuro. Dejemos a satanito-Pérez fuera de esto, pobriño. Me he despertado a las 3 de la mañana y la piel ARDIENDO.

    Debéis saber que vuestros demonios no son más que ángeles, ambos como una moneda arrojada al aire y que nunca caerá, pero que sí gira contra el sol; suenan los fotones contra la cara: ¡Ying! Suena la sombra contra la cruz: ¡Yang! Y así van alternándose luz y sombra mientras la moneda gira ad eternum HACIENDO sus ruiditos ying-yang ying-yang ying-yang: Lo que quiero decir es que os dejéis abrazar más, que abracéis más, cabronas y cabrones. Me he despertado a las 3 de la mañana y la piel ARDIENDO. 

El poeta-DEMIURGO

El poeta-DEMIURGO vigila mis palabras, pobre. No sabe que en pleno brote rechacé contratos millonarios con EMINEN (jeje). Me dejo entender porque quiero. Se trata de mi caída libre hasta el asfalto..., la altura inapelable una y otra y otra y otra puta vez. Se trata de que tengo a una panda de dioses momos que me cantan y me dicen: bueno, ya veremos.

Como dijo Hamlet: "Sólo palabras, sólo palabras" ¡Y una mierda! Entiende, poeta-DEMIURGO mi desconcierto por las ganas de ganar/extinguir/aplastar entiende que tengo el teléfono del jardinero y que con ello me sobra. ¿Entiendes mi miedo? Entiende que un millón de casualidades no crean ni siquiera una caja de cartón cutre, pero que una sola CAUSALIDAD creó el universo. El poeta-DEMIURGO sale de mi cabeza y se estrella en una pantalla a 1080 p HD. 

Dos párrafos en la zona y busco el mechero, coloco un cigarrillo dorado entre los labios y salgo. Puedo entrar a placer, me es más fácil que hacerme una paja. Por ello es tan cansado. Por ello tiemblan nuestros enemigos (los que habitan dentro de mi cabeza y ni salen ni pueden) y media sonrisa de nuestros amigos (los que ni siquiera están ahí).

Sé cosas que tú NO, como tú haces cosas que yo nunca podré hacer: por poeta y por DEMIURGO. 

El poeta-DEMIURGO ha plegado el universo para hacer un agujero de gusano, pero ha hecho una pequeña trampa; ha estirado el tiempo unos segundos para hacer coincidir su lejano (espero) pasado con mi presente, que espero, sea pronto vida en un bosque lleno de sombra y con un azadón y algo menos de miedo y mucho más por ver.

Él ha salido de mi cabeza y se ha estrellado contra mi pantalla y ha venido rebotado hasta mi centro... 

¿Entiendes mi miedo? 

Y la FURIA

    Es tiempo de anarquistas. Como lo fue de neo-liberales de biblioteca que se afilaban el colmillo mientras la burbuja inmobiliaria estaba a punto de estallar. Ellos sabe quiénes son y EL porqué de su derrota. Ellos saben del Black Out...

    Muchas veces no me quiero hacer entender porque NO. Hoy ha sido un buen día que he dedicado a ir a Cádiz, ha salido el sol allí. Qué más se puede pedir... (Todo esto antes de mi particular e "íntimo" Black Out y, claro, yo ni sé el porqué). 

    Es tiempo de anarquistas en contra de la contaminación cruzada. Él, ella y yo..., sabemos, quiero pensar, de lo que hablo. El sol brillaba desde arriba y reconocer a antiguas amantes con el barbijo puesto es difícil cuanto menos. Es complejo. Para esto hemos quedado: puentes bombardeados, el puño en alto con las grúas de los astilleros detrás, ella me saca la foto, él la espera para una breve promo. Llevo su bandera en el pecho y finjo que soy un pantera negra, pero no me duele en el eguito no pertenecer a un colectivo minoritario; somos LEGIÓN. No se trata de una amenaza sino de cumplir con las promesas que les hice a mis Carlos, a Vicky, a Marcos, a Noemí, a Rau, al boxeador, a TANTAS Lucías, al K-73..., Somos LEGIÓN y sabemos de juegos nemeos ¿No esperabas esa? Decía el viajero del tiempo, el desdentado Panero, que la amistad sólo puede darse en la cárcel: eran otros tiempos, viejo. Y siento tanto que te fueras, mi hermano. 

    ¿Qué tal si cambiamos la metáfora del puente bombardeado por un perfecto puente romano con su piedra angular que lleva de pie más de dos milenios? ¿Qué te parece, arquitecto? Fijo que esa no te la esperabas.

    Esta va por mis locas con papeles/ por mis locos con papeles/ si vosotros me dais puño prometo acogeros en la palma/ así nadie se hará daño

    Y no es que fuera no haya gente sana es que sólo hay CUERDOS. Os quiero. 

 

    

LA EXTRAÑA PATERNIDAD (ii)

    Si yo tuviera un hijo (que no lo tengo) dejaría de fumar especia y me volvería adherente a la medicación; por aquello de ir delante de él en una guerra en esta tierra de caminantes, le haría playlists en todas las plataformas (de música-Filosofía) que me hayan funcionado a mí. Si lo tuviera, que en realidad, no lo tengo, le escribiría misivas de amor cuando me sintiera solo: cosa que sucede de manera muy aleatoria. Si yo lo tuviera... Lo querría fuerte y más inteligente que yo (como su madre) a la que querría tanto que me alejaría unos 1.200 kilómetros (más o menos) aunque ello me obligase a meterme 18 horas de reloj en un autobús, pongamos, en plena pandemia Mundial. 

    También le diría (a ese hijo que casi, pero no tengo) de dónde le viene su apodo. Le explicaría que lo peor de las religiones es que FUNCIONAN, pero también le diría que es en parte por el pensamiento mágico + nuestra capacidad de pensar en objetos no-presentes. Le diría que leyese todo lo hay publicado sobre alucinógenos antes de su primera melopea de LSD, TODO. Que la información es poder y que decida a quién le da ese poder. Que no hay nada nuevo bajo el sol excepto sus grandes ojos y cómo lo ven, al MUNDO, le diría. 

    Si yo tuviera un hijo (que no lo tengo) habría elegido como madre a alguien que me ayudase a deshacerme de la soga paterna (y esto es literal). Si yo tuviera un hijo, haría caso a mi terapeuta cognitivo conductual por lo menos durante un año y seis meses. Le contaría que somos infinitos hasta que morimos, que no le tema al señor de la parca, que nunca podrá tocarlo antes de tiempo, que cuando lo haga será el momento adecuado. Le prometería esto último MUY fuerte aunque me sabría en un error, pero de momento me/le valdría o eso espero. Que cuidase de su tribu, que es gente Crema. Y, sobre todo, que se dejase cuidar; no hay mayor acto de valor/fuerza que dejarse cuidar. 

    Que devuelva todo lo recibido, TODO. Que un hombre sin palabra es lo mismo que una cabra, un oso o una serpiente. Y, le contaría, como sus  manos, junto a los de otras y otros, fueron las manos que me salvaron de matarme. Y, aunque, no tengo un hijo, esa es la verdad. 

    Si yo tuviera un hijo (que no lo tengo) le mandaría con cada misiva una nana (anarquista o no) para que sueñe bonito. 

un hombre sin palabra es lo mismo que una cabra, un oso o una serpiente. (Esta frase la he robado de Basureta, tema de Kase.O de su discazo El Círculo.) 

LA EXTRAÑA PATERNIDAD Vol 1

Si yo tuviera un hijo (que no lo tengo) lo primero que haría por él sería no pasarle mi CARGA genética: entiendo que pesará demasiado el mundo que está por venir (nihilista con papeles oficiales del estado). Lo establecido a veces nos duele aquí dentro, entre las meninges; que mamá te explique. 

Si yo tuviera un hijo (que no lo tengo) lo segundo que haría es buscar un trabajo serio, pongamos por ejemplo, en un vivero: me pasaría ocho horas diarias desherbando (unas 117 macetas diarias), soy lento, lo sé. O enmacetando o el qué-hacer que me ordenen; soy lento, pero me lo tomo como un puto samurái. Aunque lo más seguro es que la cabeza (me) hiciera clic-clac y YA.

Si yo tuviera un hijo (que no lo tengo) el hecho anterior me deprimiría tanto que me tumbaría arropado por Alpaviese (Depresión severa, ya sabéis) y abandonaría todas mis voliciones, colgando del techo como una araña, en lugar del hilo unas heces negras de mala-sangre... Fumaría el peor hachís del mundo (la pesadez de párpados no es opcional) y me mataría tomando yonqui-latas de energéticas con azúcar y toda el resto de mierdas hasta que mi orina fuera fluorescente. Lo haría siguiendo la siguiente dieta: mínimo 4 diarias, máximo 6. Pero como soy un incompetente fracasaría y seguiría teniendo ese hijo (que no tengo).

Si yo tuviera un hijo (que no tengo) sería un Luquitares, ese Luquita por derecho propio. Y le enviaría anarco-nanas de mi patria chica (Cádiz), acumularía libros infantiles como el 'Duende a rayas' y libros de anarco-Ci-fi, de política, de ficción (buena mierda) para que desarrolle un cerebro lleno de puentes fuertes (no como los bombardeados de su padre) y que el disparo de sus neuronas sea siempre TODO y nunca NADA.

Si yo tuviera un hijo (que no tengo) me gustaría que pusiera cara de velocidad... 

Si yo tuviera un hijo (que no tengo) sentiría tanto amor que escribiría esta misiva para que la lea en un futuro, el suyo, que espero no anticipar (nihilista con papeles oficiales del estado, insisto) y pudiera pensar: Tengo un padre (que no tengo) que me quiere muy fuerte. 

Facebook Vol 1

     Voy a hacer otra cafetera para dejarlo todo en un lugar común. Anoche un amigo (omitiré su nombre) me envió un vídeo por Whatsapp sobre desamor, lesiones y opiáceos... yo había mezclado unas latas de cervezas con algo de Rivotril; quería dormir. Mi amigo, en el vídeo, parecía que llevaba dos días sin hacerlo. Voy a hacer otra cafetera para dejarlo todo en un rincón, el de atrás a la izquierda. Oliver Sacks escribe tan mal. Escribo esto con el convencimiento de que nunca podré hacerlo de nuevo, el truco, la caza, la erección que proviene desde alguna zona del cerebro que no sabría determinar.

    Esto es un estado de Leer más... De los que dan una tremenda pereza completar. Pasas el scroll vertical de tu pantalla y ves, con un "por los cojones" en la mirada, un Leer más... y claro, pasas a otra cosa: un meme comunista, un Gif sobre gatitos, un DEP muy sentido sobre la muerte de algún famoso, la maldita necro-porra... Escritores mendigando atención porque tienen unos pésimos promotores.

    Anoche un buen amigo me envió un vídeo sobre desamor. Recuerdo cuando éramos 175 "amigos" en el muro que gestiono para Zucky y yo me empeñaba en poner sólo estados literarios. Recuerdo que cuando escribía uno sabía perfectamente quién iba a megustearlo y quién no. Recuerdo que no tenía... Es curioso, recuerdo muchas cosas de Facebook, pero no recuerdo quién era yo por aquel entonces ni dónde vivía. Tengo una memoria para yo orgánico y otra para mi avatar + sintaxis.

    Voy a hacer una cafetera para dejarlo todo en un rincón... para que se contamine de polvo, humedad, naturaleza... ese tipo de cosas.

(Escrito en el año 2019)

Un manual de instrucciones para la supervivencia del loco sin acceso a psicofármacos (Lo que está por venir)

¿-Por qué no me nombraste entre tus locos?

 -Pero... pero tú no estás loca: lo que te pasa se llama hipercordura y duele.

 

                                                                        +++

 

Caminar, caminar, caminar... Esa es la clave

Mi mantra en la Unidad de Agudos de Oza, 2013-2014

    Estás jodido, no tienes acceso a psicofármacos y tu cerebro comienza a ir por libre: un eje hacer girar una rueda dentada y el caleidoscopio (Del griego clásico: Bello e Imagen) aberra el mundo en el que habitas... 

    Estás jodido de raíz.

    Lo primero que debes hacer es acumular nicotina en la forma que sea: cigarrillos, vapeadores, hoja tabaco natural, puros, parches, comprimidos masticables de la máxima cantidad que te vedan en farmacia. Debes acumular toda esta santa droga hasta ocupar el 25 % del espacio de tu cueva-isla fría de seguridad. Un sitio inaccesible para nadie excepto para ti: usa candados New York para trabar la puerta, coloca un candado con combinación numérica que solo recuerdes por instinto, atornilla un simple cerrojo del calibre 16, dos, tres y hasta cuatro cerrojos si hace falta para que nadie pueda entrar sin tu permiso. 

    ¿Hecho? 

    La nicotina de facto interactúa con ciertas partes del cerebro y disminuye la potencia de las alucinaciones; no les hagas caso a tu ellos, no tienen porqué tener razón. No escuches, pero reza a tus dioses inventados para que te den fuerza. 

    Debes tener valor, conocer tu DEBILIDAD y darle un uso sanador: Escribe cuentos Fluxus (es una especie de dadaísmo punk que no se sabe si alguna vez nació o si alguna vez murió), pinta con los dedos (usando tus heces como pigmento) en las paredes que te rodean; que sea buena mierda, que sea un grito en el que se cuente toda la verdad, haz un ritual mágico cada mañana (uno recién inventado por ti) y procura que funcione, compón himnos a la lluvia negra y tóxica que nos cae cada día, crea, reza y procura (esto es muy importante) masturbarte diez veces al día: vacíate y no te limpies los restos de lefa. 

    ¿Hecho?

    Ahora toca salir a caminar, antes de hacer esto debes asearte en profundidad: ducha, afeitado, dientes, uñas y los restos de lefa, heces y sangre; esto último si procede. Camina con orgullo y urgencia cósmica, camina con la espalda recta y mirando al infinito. Esto facilitará que tus procesos cognitivos fluyan mejor. Camina por las calles soleadas, necesitas el sol para metabolizar la vitamina D, necesitas al sol para apaciguar las ganas de rajarte el cuello. Camina hasta que encuentres a un indigente negro que apeste a queroseno, salúdalo e invítale a un par de cigarrillos, un bocata y una botella de agua. Entonces podrás volver a tu cueva-isla fría. Lo estás haciendo muy bien, sigue así.

    ¿Hecho?

    Reconócete el mérito con un abrazo fuerte de treinta segundos y LLORA como nunca lo has hecho, llora como si muriese toda tu tribu por tu incompetencia, llora como si te quisieras, como si estuvieras en una Unidad de Agudos y leyeses el siguiente mensaje rayado en una mesa: "Sé que nadie te entiende. Quiérete mucho". 

    ¿Hecho?

FINAL DE LA PRIMERA PARTE

PS Os presento a Fluxus (En Latín Flujo).

LO COTIDIANO

    Todo se pudre. Ella se sienta al ordenador y yo me pongo a fingir que escribo: la última vez que me salté la cuarentena para ir a fumar me crucé con un coche de la Guardia Civil, me miraron, los miré... la cosa quedó ahí. Nos levantamos temprano y desayunamos como si se tratara de un día normal. Las calles están vacías, nadie puede poseerlas. Saca zapatos, mete zapatos en la bolsa azul del IKEA que hay en la entrada. Lavar las manos durante 3 minutos, de manera obsesiva. Luego estoy recién comido fumando un cigarrillo mentolado por la ventana; abajo hay unos niños que juegan en su terraza con unos dinosaurios de goma. 

    Todo se pudre. 

    Viejos entubados a respiradores, antiguos aparcamientos para hacer LA PRUEBA a todo el que se acerque en coche. La vida que nos queda es esto. Ponte los guantes de vinilo antes de salir a la calle y tocar todo lo que puede estar contaminado. Todo se pudre. Tampoco es que me sienta deprimido por ello. Tecleo. Fraseo corto y pegadizo, ritmo falseado por la línea más blanda de la lite-jazz. No hay escapatoria de la gravedad. No hay. La escapatoria es una ventana que se desdibuja por la velocidad de la última carrera hacia ella... a través del marco podría impulsarse tu cuerpo, hay ganas. Pero luego caes en la cuenta de que vives sólo en un 2º piso. Y de ahí no se puede sacar a la parca de su sopor y que mastique tu nombre. Todo. Lo cotidiano se vuelve un mal guión de Netflix, el fin del mundo como una mala película en la que no sucede NADA. Fumo mis mentolados por la ventana. Alguien, allá afuera, camina con los brazos estirados... penden unas bolsas de la compra. Los dedos ásperos por el trabajo de jardinero. La espalda dolorida... por las horas escribiendo encorvado. Las piernas ausentes de todo. El estómago cada día más inflamado. Veo vuestros memes, vuestros intentos... Y tiemblo. Quizás se deba a la falta de antidepresivos. Sucede, que antes de la pandemia, hubo un desabastecimiento de “mi marca”, lo que dejó a mis neurotransmisores desnudos: chisporrotean como un cable mal aislado. Ahora escribo para respirar... como los viejos entubados. Ahora escribo para que la depresión impregne el documento en .odt... 

    Fue hace mucho que eran folios, folios amarillentos. Y cabalgaba sobre mi vieja Olivetti electrónica. La Materia Gris tenía una margarita defectuosa: jotas fantasmas, oes dobles (con aura) y alguna letra más con calvas. Molaba infinito. He perdido el flow, eso está claro. Lo que más pánico me produce está por llegar. Cómo se blindará el Dragón y cuánto más querrá devorar.... Tengo miedo por el futuro y no hay ninguna droga que pueda acabar con este Sesgo-visión. 

Ninguna. 

Puede que me atrinchere aquí y como cualquier animal ya sabré lo que hay que hacer

Nacho Vegas, Canción de Palacio 7

CRIADOS POR LOS OSOS

"Los malos nunca dicen: Hola, chaval ¿Qué tal, te gusta mi PISTOLA?"

Hora Zulú, Arpegios [A ver si me entiendes versión 2] 

    La cosa es que Nosebundo & Alpaviese (un binomio que me habita) fueron criados por los osos: y por tanto saben cazar salmones, matar y dormir todo el INVIERNO. Y si ellos dos, que me habitan, son osos ¿Qué OS dice eso sobre mí? Entiendo que por vuestros lloriqueos poca cosa...

(Escribo esto después de un casi-brote. Rápidamente he llamado a algún colaborador de los viejos tiempos y he vuelto a dar permiso para que hagan lo que consideren necesario. Ellos saben, yo no).

Yo sólo tengo que contener las ganar de morder de Nosebundo y las ganas de hibernar de Alpaviese. Yo sólo tengo que beber infusiones y cabalgar sobre la vieja locomotora, aquí, en Ciudad Dormitorio, aquí, en la periferia... Ya sabéis. Donde crezco y contengo al uno y al otro, donde me follo la norma-Anagrama sobre diacríticas y puntuación. En este centro ulceroso en el que todo el mundo se llama a sí mismo: (Escritor). 

Qué asco de Ciudad.

Me enciendo un pitillo, no es el humo que quiero. Un poco de especia no sería recomendable hoy. Mañana puede, tengo una cajón lleno de cuchillos afilados y un par de novelas por terminar, alguna editorial que hundir..., y la tengo a ella. Espero que no te asustes si lees esto. Espero que llegues a tu cueva y rujas mi nombre a la aurora boreal... Es verde y azul (como el fuego-butano). Si ella ruge mi nombre yo pienso que ya tengo un motivo para seguir caminando.

NOTA APARTE DE TODO: Todo es una nota aparte de todo, todo lo que pienso, respiro o escribo. Hay palabras que son abortadas. El disparo del TODO o NADA en demasiadas ocasiones se queda en un fogonazo estéril, una no-explosión de fósforo blanco que ni nos sirve como pistoletazo de salida ni como fuente de luz que rebota hasta la pupila dilatada. Esa misma pupila que nos dice que ELLA te ama. FINAL DE LA NOTA APARTE DE TODO.

Conjuro al espíritu soleado y marinero de Ares... Dobles no,  tilas cuádruples sin hielo... La bandeja del micro ya no gira... Tengo ganas de escuchar canciones, y mientras suenan, hacerte el amor... La verdad es que para esto último me da igual quién seas porque ¿sabes? Ya ha pasado, estoy TAN dentro que ni siquiera me puedes VER, SENTIR o SEÑALAR.

Supongo que es hora de que los osos sigan sus imperativos biológicos, es hora de vestir una armadura rusa para darles caza, es hora de medicarse, equilibrarse y terminar esta tremenda paja que me acabo de hacer. Tal vez escuchar Dins aquest iglú... porque las cosas no son fáciles para nadie... 

Y yo, el hombre que tipea, seas quién seas (creo) que te quiero. 

Vuelven los viñeteables

Alpaviese Palabras: ¿Cómo estás, Nose?

Nosebundo Sobrecargas: Bien, Alpaca, bien (mientras le palpita el párpado izquierdo).

Fotografía de Alpaviese Palabras preocupado por su gemelo.