Vida BIOS de Nosebundo ([ni nosebundos ni Nosebundos] Ficción)

Que después de fumar un peta y escuchar una historia sobre el intento de secuestro de la hija de unos amigos, se tensen todos tus músculos y sepas que alguien te va apuñalar, es ir poco a poco. Cuando comienzas a volverte loco -sabiendo cuál es el final- y sientes que debes vigilar a todos los transeúntes para que no te vigilen, es ir poco a poco. Luego ya te caerá la lluvia de piedras, el linchamiento público; todo ello de repente.

Este "negocio" funciona así: llega un momento en que estás tan mal que lo único que puedes hacer por ti mismo es morirte; eso sí, poco a poco. Lo único que puedes hacer para sentirte abrazado es fantasear con el suicidio. Lo único que te va a relajar son las duchas de agua helada. No oír lo que estás escuchando; hacer como que no va contigo. A partir de que te diagnostiquen: nada, nunca más, ningún comentario irá contigo; se te acabaron las sutilezas en el lenguaje. Al menos no irán contigo. Una puta mierda, vamos.

Eres un paranoico y tu terapeuta te comenta en un tono amable -y como si te hablara de las manzanas que compró en el mercado esa misma mañana, porque ese es el amor que vas a poder sentir a partir de ahora- que todas esas sensaciones que tienes irán desapareciendo, poco a poco, te dice. Que para eso estás tomando 20 miligramos de antipsicóticos: en el prospecto dice que puedes padecer de creencias erróneas [sic], que puede que tengas un brote psicótico o la ansiedad rasgo y la ansiedad estado chorreando por las orejas. No lo entiendes muy bien pero ni de coña quieres oír hablar de la esquizofrenia.

En el prospecto dice también noséqué sobre alucinaciones.

La gente que redacta estos prospectos debe saber que los enfermos mentales no van a leerlos; no les dejan. Aunque si les dejan, lo hacen. Flipa cómo son.

Tu terapeuta te dice que no leas nada que te pueda tensar, que no te conviene ¿oír la radio?. Te puede decir: "si crees que hablan de ti", te dice eso. La R-A-D-I-O. Mi consejo llegados a este punto es que busques otro terapeuta. Pero sigue con la terapia, donde sea. Te van a decir que abandones todos los ambientes que frecuentas, todo lo que te gustaba hacer es suceptible de ser transformado por tu cerebro en una agresión directa y contundente contra ti. Una fiesta continua, vamos, uhuuuu juuuu juuuu.

No puedes hacer nada que te ponga nervioso. Evitas el dolor y la sospecha. Tu terapeuta te dice una cosa y tú entiendes: Estoy muerto. Tú entiendes que estarías mejor en lo alto de una montaña, en una cabaña, alejado de todo y dedicándote a lo que sea. Piensas en estar completamente seguro y dejas de comer, enciendes la tele y te lobotomizas durante horas, cambias de canal una y otra vez, zap, zap, zap, zap. Te da igual lo que programen; porque no es para ti, ¿recuerdas?. Lo que quieres es cabeza borradora, una y otra vez, en pequeñas dosis, lo que quieres es sedarte, así que comes como un cerdo para que la digestión te tumbe de sueño.

Al final, estimado imberbe... terminas por acceder al último conocimiento: Cuando vengan a por tí de verdad, serás completamente depredable.


Y bueno, en el abismo de la locura se aprende mogollón de sabiduría de la buena de verdad, se ven luces que no están, y acabas poniendo en duda hasta la fórmula para resolver una ecuación de segundo grado.


Y ya. Sólo quería que lo supierais cabrones, parafraseando a Bukowski.

Fdo, El Bicéfalo.