No olvides escribir con el estómago vacío. No olvides la santidad del AGUA y los restos de nicotina (en cualquier formato) por toda la habitación. No olvides tomar tu medicación para bajar un poco toda esa cafeína eléctrica que has consumido. Has de hacerlo y ni siquiera sabes cómo, solo reconoces el porqué primigenio de toda esta mierda. Ya sabes. Haz de hacerlo.
Tengo unas cuantas novelas por leer, unos cuantos pantanos en los que meterme sin guías nativas, y hacerlo, para encontrar el árbol milenario de la fruta de la CERTEZA. Es tan dulce, la fruta, que empalaga hasta la náusea... Mientras siga escribiendo mis demonios no podrán tirar de los músculos de mi espalda hacia atrás... Mientras lo haga todo FLUYE hacia y desde la NADA. La NADA no es más que la ausencia absoluta de interrogantes alrededor de mi cabeza y la DUDA clavándose en mis ojos. No os llega porque no quiero que os llegue. Ella sabe. Él sabe. Vosotros no. Es lo que hay de momento.
Y, desde este momento, no sé cómo debería sentirme... Les dejo hacer su trabajo: las palabras se van desordenando desde el momento en el que aparecen en la pantalla. Somos los escritores Benditos. Nak y yo, pero nos cuesta acostumbrarnos al picor de lana de la bendición. Tenemos el flow, la falta de criterio y fuego en los pulmones; ya sabéis de qué hablo. No se trata tanto de arder o arrancarse un pedazo, creo que se trata de hacer arder las chozas de los aldeanos y llevarse a todas las virgenes del pueblo: fornicar con ellas y devorarlas después..., al contrario también le vale a un escritor Bendito con piel y aliento de DRAGÓN.
La identidad del escritor Bendito debe estar con un pie en el Yang y el otro también, así se puede inclinar la cabeza y husmear el Ying, a ver qué pasa. El talento del escritor Bendito no importa, es un canal y no el emisor (teoría de la comuncicación, ya sabéis), su genio, si es que lo posee, radica en la raíz de un montón de cosas que se intuyen, pero para las que las palabras son insuficientes, ya sabéis.
Así de mediocres somos los Escritores benditos... Que no sabemos HACERLO.
Últimamente cuando eyaculo, ipso facto, suelto una carcajada. Creí que eso mismo me iba a pasar cuando terminara (y yendo por las últimas páginas fue el momento en el que lo pensé) el libro de Jorge Morcillo. Pero no, y dejemos de hablar de mí.
Los recuerdos me zumban en los oídos y van llegándome en oleadas... Sueño con cielos que se derrumban y escarabajos revoloteando alrededor del sol.
ALMA, RABIA, ARTE, VIDA
por
Laura Maldonado
La tal Laura escribe esta novela de Morcillo, es un tropo tan común que ni voy a explicarlo. Tal vez, lo primero que llama la atención de la lectura de esta NOVELA es el uso de las reiteraciones, un uso exquisito que entra con suavidad como seda contra seda. Nota aparte de todo: Su lectura me ha llevado unas cinco horas, me la he bebido como si fuera una yonki-lata de Burn, de un único trago. Así, a machete y porque lo merece, lo pide, casi lo exige (la novela, digo). Final de la nota aparte de todo.
Otro rasgo importante que tiene es el sentido del humor que te impacta cuando menos preparado estás, me he descojonado como una decena de veces en una novela de 117 páginas y que NO es de humor; eso está muy bien porque los temas que trata como el ALMA, la RABIA, el ARTE y la VIDA son de poca broma, tú.
¿Empezamos con la reseña en serio? ¡VENGA! Empecé su lectura con algo de extrañeza, en la página 21 ya me tenía cogido por los huevos y tirando FUERTE, pero no me dolió: en mi cabeza solo sonaban aplausos PLAS PLAS PLAS, y el clásico de las RRSS: Sí a todo. Salvando las distancias con Nietzsche, no me lo he pasado mejor (leyendo, digo) desde que devoré 'El Anticristo, una maldición sobre el cristianismo' cerca de un polo maníaco y ciego de porros y con 20 años ¡Toma comida de coño, Laura! Y digo Laura y no Jorge Morcillo porque el autor nos acoge perfectamente con la voz de una poeta desquiciada por el mundo de los mediocres, la España de los mediocres, la LITERATURA de los mediocres y algo de ansiedad y mucha RABIA hacia los cerdos (en plan babosos) y hacia la psiquiatría..., la comparativa con el viejo bigotudo no es gratuita, es SUBJETIVA, tanto como lo puede ser la visión del asunto de un solipsista.
Lo que quiero decir es que Laura no deja títere con cabeza, es una decapitadora nata, se rodea de personajes fascinantes como EGI (capaz de decir cosas como: "En realidad, querida Laura, solo existe una ciudad interior y exterior en el mundo: POMPEYA". Y no estamos ante una obra nihilista aunque lo parezca por esta última frase, no me sean reduccionistas, cabronas y cabrones. O el gaditano Samuel que suelta sobre política: "(...) Los de Franco van por derecho, aunque sea otra sucursal de los neoliberales, pero por lo menos son honestos con sus propias ideas: es decir, que son honestos en ser honestos y en seguir siendo honestamente unos franquistas de mierda". Y la hostia se escucha en Pernambuco, bro.
Y es que va de eso un poco, de hostias como panes que, a más de una y de uno, le va a deshacer esa FALACIA que llevan por alma y van a llorar hasta sus muertos más frescos.
Hablemos de mis sensaciones con la obra y no solo de lo que ofrece a nivel estético o temático, querida Laura. Me reitero en que me has hecho reír, me has hecho casi llorar, me has abrumado, me has contado cosas que ya sabía, pero HAS hecho que no me sienta SOLO en este mundillo, el literario, tan putrefacto como los advenedizos que escriben género Z (A ver, ya basta de zombies, pesadas y pesados). Eso era solo un ejemplo, pero sí va por ti. En definitiva, estamos ante una obra que según parte de su discurso está abocada al mayor de los fracasos y es que, como "decía" Quevedo: "El que escribe para comer ni escribe ni come" ¿Sabéis más de literatura que Quevedo ahora? ¡VENGA!
Últimamente cuando eyaculo, ipso facto, suelto una carcajada. Creí que eso mismo me iba a pasar cuando terminara (y yendo por las últimas páginas fue el momento en el que lo pensé) el libro de Jorge Morcillo. Pero no, me erizó todos los pelillos de la nuca y lloré de DICHA.
Anarco-Literatura primitivista, y que si bien no me ha volado la cabeza, me ha hecho sentir casi todo el espectro de las emociones HUMANAS. Bravo, Laura.
Título: De cielos y escarabajos
Autor: Jorge Morcillo
Edita: Niña Loba Editorial
Si no sabéis dónde comprarla preguntadle al Sr. Google. Si no sabéis cuándo hacerlo, hacedlo YA.
NO ENTIENDO EL TIEMPO, SU TRANSCURRIR. Debe ser porque cada mañana me prometo suicidarme mañana y cuando despierto es hoy. No entiendo el segundero ni el minutero: siempre me costó leer los relojes analógicos, será porque ese día que los estudiamos, en 3º de EGB, me había cagado encima por miedo a más gritos, y claro, las páginas de aquel libro aun hoy me apestan a mierda.
No entiendo las interrupciones en mi minúsculo espacio en blanco del puto TIEMPO. No creo en él. Es un constructo estúpido, el TIEMPO; ya que soy eterno hasta el día del DMT, de mi muerte, la única que experimentaré en tiempo subjetivo y REAL. No entiendo la pesadez de ser joven o viejo o mediano o niño o anciano..., es que, sucede, que no lo entiendo. Sé tan pocas cosas, INTUYO tanta verdad en las palabras que te dije en trance, medio dormido, mientras me acunaba tu voz, la mía, y no lo recuerdo, te decía TODA la verdad.
Entiendo el truco del farsante, he rechazado, en delirios, TODA la fortuna que podría querer un cuerdo. Entiendo que he tensado las cuerdas de los chicos malos, sólo palabras, ¿recuerdas a Hamlet? ¿Recuerdas a Ofelia? Yo no, tengo una memoria juguetona como Loki, que me castiga y me premia por encima, mucho, de mis hechos. Entiendo que los pobres me roban unas gotas de mi océano y presumen de su riachuelo (esta última frase de Khalil Gibrán), no entiendo el plagio como un insulto sino como un halago.
No me pliego a normas ni pareceres, escribo esta misiva que no cabe en seis palabras, ni de coña, será larga como el TIEMPO del universo...
DURANTE LA PRIMERA OLA me deleito acariciando uno de los cigarrillos que me he traído de la obra. El paquete quedó lleno de polvo y arenilla: Unos restos ásperos de ese despropósito laboral, así que tuve que meter el tabaco en una vieja pitillera de lata, que ahora, también uso como cenicero.
El corazón me latía lento y absoluto; llenando todo el espacio de la caja torácica y parte del estómago. Los dedos se me iban hacía el muslo y comenzaban a simular que tecleaban sobre un qwerty..., el mundo a mi alrededor perdía definición en los detalles, esa claridad que se le presupone a la vigilia y que se pierde en los sueños recién levantado, recién se recuerdan... Así comienzo a fijarme en gestos sin importancia e intuyo un significado trascendente en la forma en la que acabo de plegar la manta de cuadros verdes y azules con rayas rojas... Esa misma con la que me tapo en las noches de resaca. O me sorprendo cuando recuerdo que no todo el mundo tiene dedos como insectos (de esos que pliegan la cabeza contra el abdomen justo antes de atacar o salir volando hacia otro arbusto reseco una tarde de verano).
Durante la primera ola -un breve trance- sé que podría escribir un gran poema sobre la pesadez de estómago que me produce el polvo de cemento..., pero se va, siempre lo hace. Y comienzo a fumar cigarros de más, a perder las ganas volviéndome lento y torpe sobre ese mismo espacio que había dominado a la perfección. No sé si los insectos denotan una cualidad cercana a la enfermedad mental, pero la incapacidad de agarrar una de esas verdades absolutas medio veladas y que, propiciarían la creación de una gran obra de la literatura, denota una carencia absoluta de talento creativo.
Ayer fue nuestro no-día, pero hoy es mejor que empieza la primavera. Tengo tanto, tanto que contarte que no sé por dónde comenzar. Comencemos por el verbo (aunque no sé si te gustará leer), pero has de saber que la MEJOR ciudad del planeta es Granada. Así que no pierdas oportunidad de visitarla por muy extraño que se te haga el motivo.
Ahora sí.
EL VERBO..., según el prisma judeo-cristiano eso del verbo (la palabra en acción) fue lo que creó el universo. Y no es magia, sucede que la palabra en acción fue junto con la agricultura y la ganadería, con su descubrimiento, quería decir, lo que creó esa separación entre homo sapiens y naturaleza (y como verás ha sido un pequeño DESASTRE); es más, la naturaleza, fue el primer concepto artificial que hubo. Podrías aficionarte a la antropología y hacer una lectura ad hoc de la Biblia. Es muy divertido, y sobre todo, esclarecedor.
Engánchate al grafiti y no al jaco/
Siento hablarte hoy como si fueras un adolescente, pero ha pasado mucho tiempo (en mi cabeza) desde la última misiva: Y es que, en ocasiones, la cabeza de tu no-padre crea un universo perfectamente coherente en el que sólo vivo yo. No sabes cuanta suerte tienes de que esto sea así..., la luz golpea mi centro, la oscuridad me devora y salpica a todo lo que quiero y nadie parece saber de qué coño estoy hablando. Pero si llego a tropezar de verdad doy de bruces con un mundo aberrado en el que TODO está puesto ahí para que yo lo vea. Y no es nada divertido. Tú, eres la estructura principal, de mi tren de aterrizaje..., tomar tierra es duro, pero dejemos de hablar de mí.
Tienes una madre maravillosa, pero no aceptes un imperativo de nadie, NUNCA. Otra cosa es que te lo argumenten p >q y esas cosas de la lógica. Hoy hablamos como si fueras un terrible adolescente. Not worry... ya se pasará.
No hay ningún porqué para amar la literatura, no-hijo. No hay ningún porqué para amar la música, no-hijo. Pero sí que hay un porqué para que ames algo, lo que sea. Como si tu pasión es elaborar zapatos de gamuza azul de una única horma y talla, aquí tienes TODO MI APOYO. A por ello, chaval.
Joder, has crecido tanto desde que te llamé cacahuete.
NADA QUE PUEDA JODERME, NADA QUE PUEDA ALTERARME y es que llevo caminando desde las once de la mañana. Piso el suelo con urgencia cósmica, esquivo a otros ser humano cualquiera y hago que el planeta eleve su velocidad de rotación con cada pisada que arrastra a todo lo alcanzable con mi brazo a girar, girar, girar más rápido. Suena Hora Zulú. Rompo las cadenas culturales y converso con el árbol y la nube en su mismo idioma: La higiene postural es importante, la higiene de sueño es importante y la higiene y esquivar a esas captadoras de Médicos sin Fronteras también lo es. Les hago el gesto de que tengo que seguir caminando a toda hostia moviendo el índice y el corazón como si estuviera batiendo el suelo, que es lo que hago con los pies, y esto no funciona...
Pulsa Enter, arrastra el formato de la entrada, tabula y escribe: Cuando este enfermo de la nicotina en plena primavera sale al EXT. Día Extraño. DÍA. lo hace caminando por las calles principales. No habéis venido aquí a mirar sino a que me meta dentro, o dejar que os metáis dentro, esto no es más que otro juego de esferas que no saben encajar entre sí. ¿Os he hablado ya del poeta-Demiurgo? Fue todo muy confuso y lo soñé tan intensamente que, a día de hoy, aun las palomas de la calle murmuran a mi paso SUS secretos. Conozco la trampa, me salto la norma, me daño los tendones, pero adquiero la postura correcta para que los demonios no me tiren de los músculos de la espalda hacia atrás y, luego, hacia abajo. Para que no deformen mi cuerpo, para que parezca que no estoy roto. Un montón de trozos de carne, de mi carne, caen y ruedan por todo el salón. La luz del sol, S-o-L, ya no es tan poderosa en mi piel, pero somos un número incalculable de fotones que te van a dejar boquiabierto: ¡Celebrando hoy con TODAS las brujas! JAJAJAJA cof JAJAJAAJAJAJAJA COF (Final de la nota aparte de todo).
Soñé que le hacía ¿Daño? a una de ellas... Intenté dejarme atropellar después, la chica de pelo rubio y coche gris me esquivó, iba por un paso de peatones. Cuando falló el impacto programado por mí le hice el gesto de ¿¡Qué pasa!? Ella se disculpó levantado la mano... mostrando la palma. Después me desperté en un sofá verde lleno de quemaduras de cigarrillos, creo, que en otro tiempo era un albañil el que dormía en esta cama verde-Áspero: La esperanza como una lamida de lengua de gato que ya cansa.
La verdad es que me la suda si hay vida en Marte, llamo a mis consejeras, me susurran palabras sabias. Camino, camino, camino con tanta fuerza que la Tierra gira más y más rápido. La verdad es que me la suda si hay vida en Marte...
Me he despertado a las 3 de la mañana (más o menos) y he pensado en cosas extrañas como que la O de la palabra SOL debe ser ya más grande que el propio planeta y que tengo la virtud de convencer al ADVERSARIO de que sólo padece un pequeño síndrome de príncipe destronado. Que mi cuchara siempre fue más grande que su olla, que por eso rompí la baraja con la que intentaba vislumbrar MI futuro. Dejemos a satanito-Pérez fuera de esto, pobriño. Me he despertado a las 3 de la mañana y la piel ARDIENDO.
Debéis saber que vuestros demonios no son más que ángeles, ambos como una moneda arrojada al aire y que nunca caerá, pero que sí gira contra el sol; suenan los fotones contra la cara: ¡Ying! Suena la sombra contra la cruz: ¡Yang! Y así van alternándose luz y sombra mientras la moneda gira ad eternum HACIENDO sus ruiditos ying-yang ying-yang ying-yang: Lo que quiero decir es que os dejéis abrazar más, que abracéis más, cabronas y cabrones. Me he despertado a las 3 de la mañana y la piel ARDIENDO.
El poeta-DEMIURGO vigila mis palabras, pobre. No sabe que en pleno brote rechacé contratos millonarios con EMINEN (jeje). Me dejo entender porque quiero. Se trata de mi caída libre hasta el asfalto..., la altura inapelable una y otra y otra y otra puta vez. Se trata de que tengo a una panda de dioses momos que me cantan y me dicen: bueno, ya veremos.
Como dijo Hamlet: "Sólo palabras, sólo palabras" ¡Y una mierda! Entiende, poeta-DEMIURGO mi desconcierto por las ganas de ganar/extinguir/aplastar entiende que tengo el teléfono del jardinero y que con ello me sobra. ¿Entiendes mi miedo? Entiende que un millón de casualidades no crean ni siquiera una caja de cartón cutre, pero que una sola CAUSALIDAD creó el universo. El poeta-DEMIURGO sale de mi cabeza y se estrella en una pantalla a 1080 p HD.
Dos párrafos en la zona y busco el mechero, coloco un cigarrillo dorado entre los labios y salgo. Puedo entrar a placer, me es más fácil que hacerme una paja. Por ello es tan cansado. Por ello tiemblan nuestros enemigos (los que habitan dentro de mi cabeza y ni salen ni pueden) y media sonrisa de nuestros amigos (los que ni siquiera están ahí).
Sé cosas que tú NO, como tú haces cosas que yo nunca podré hacer: por poeta y por DEMIURGO.
El poeta-DEMIURGO ha plegado el universo para hacer un agujero de gusano, pero ha hecho una pequeña trampa; ha estirado el tiempo unos segundos para hacer coincidir su lejano (espero) pasado con mi presente, que espero, sea pronto vida en un bosque lleno de sombra y con un azadón y algo menos de miedo y mucho más por ver.
Él ha salido de mi cabeza y se ha estrellado contra mi pantalla y ha venido rebotado hasta mi centro...
Es tiempo de anarquistas. Como lo fue de neo-liberales de biblioteca que se afilaban el colmillo mientras la burbuja inmobiliaria estaba a punto de estallar. Ellos sabe quiénes son y EL porqué de su derrota. Ellos saben del Black Out...
Muchas veces no me quiero hacer entender porque NO. Hoy ha sido un buen día que he dedicado a ir a Cádiz, ha salido el sol allí. Qué más se puede pedir... (Todo esto antes de mi particular e "íntimo" Black Out y, claro, yo ni sé el porqué).
Es tiempo de anarquistas en contra de la contaminación cruzada. Él, ella y yo..., sabemos, quiero pensar, de lo que hablo. El sol brillaba desde arriba y reconocer a antiguas amantes con el barbijo puesto es difícil cuanto menos. Es complejo. Para esto hemos quedado: puentes bombardeados, el puño en alto con las grúas de los astilleros detrás, ella me saca la foto, él la espera para una breve promo. Llevo su bandera en el pecho y finjo que soy un pantera negra, pero no me duele en el eguito no pertenecer a un colectivo minoritario; somos LEGIÓN. No se trata de una amenaza sino de cumplir con las promesas que les hice a mis Carlos, a Vicky, a Marcos, a Noemí, a Rau, al boxeador, a TANTAS Lucías, al K-73..., Somos LEGIÓN y sabemos de juegos nemeos ¿No esperabas esa? Decía el viajero del tiempo, el desdentado Panero, que la amistad sólo puede darse en la cárcel: eran otros tiempos, viejo. Y siento tanto que te fueras, mi hermano.
¿Qué tal si cambiamos la metáfora del puente bombardeado por un perfecto puente romano con su piedra angular que lleva de pie más de dos milenios? ¿Qué te parece, arquitecto? Fijo que esa no te la esperabas.
Esta va por mis locas con papeles/ por mis locos con papeles/ si vosotros me dais puño prometo acogeros en la palma/ así nadie se hará daño
Y no es que fuera no haya gente sana es que sólo hay CUERDOS. Os quiero.
Si yo tuviera un hijo (que no lo tengo) dejaría de fumar especia y me volvería adherente a la medicación; por aquello de ir delante de él en una guerra en esta tierra de caminantes, le haría playlists en todas las plataformas (de música-Filosofía) que me hayan funcionado a mí. Si lo tuviera, que en realidad, no lo tengo, le escribiría misivas de amor cuando me sintiera solo: cosa que sucede de manera muy aleatoria. Si yo lo tuviera... Lo querría fuerte y más inteligente que yo (como su madre) a la que querría tanto que me alejaría unos 1.200 kilómetros (más o menos) aunque ello me obligase a meterme 18 horas de reloj en un autobús, pongamos, en plena pandemia Mundial.
También le diría (a ese hijo que casi, pero no tengo) de dónde le viene su apodo. Le explicaría que lo peor de las religiones es que FUNCIONAN, pero también le diría que es en parte por el pensamiento mágico + nuestra capacidad de pensar en objetos no-presentes. Le diría que leyese todo lo hay publicado sobre alucinógenos antes de su primera melopea de LSD, TODO. Que la información es poder y que decida a quién le da ese poder. Que no hay nada nuevo bajo el sol excepto sus grandes ojos y cómo lo ven, al MUNDO, le diría.
Si yo tuviera un hijo (que no lo tengo) habría elegido como madre a alguien que me ayudase a deshacerme de la soga paterna (y esto es literal). Si yo tuviera un hijo, haría caso a mi terapeuta cognitivo conductual por lo menos durante un año y seis meses. Le contaría que somos infinitos hasta que morimos, que no le tema al señor de la parca, que nunca podrá tocarlo antes de tiempo, que cuando lo haga será el momento adecuado. Le prometería esto último MUY fuerte aunque me sabría en un error, pero de momento me/le valdría o eso espero. Que cuidase de su tribu, que es gente Crema. Y, sobre todo, que se dejase cuidar; no hay mayor acto de valor/fuerza que dejarse cuidar.
Que devuelva todo lo recibido, TODO. Que un hombre sin palabra es lo mismo que una cabra, un oso o una serpiente. Y, le contaría, como sus manos, junto a los de otras y otros, fueron las manos que me salvaron de matarme. Y, aunque, no tengo un hijo, esa es la verdad.
Si yo tuviera un hijo (que no lo tengo) le mandaría con cada misiva una nana (anarquista o no) para que sueñe bonito.
un hombre sin palabra es lo mismo que una cabra, un oso o una serpiente. (Esta frase la he robado de Basureta, tema de Kase.O de su discazo El Círculo.)
Si yo tuviera un hijo (que no lo tengo) lo primero que haría por él sería no pasarle mi CARGA genética: entiendo que pesará demasiado el mundo que está por venir (nihilista con papeles oficiales del estado). Lo establecido a veces nos duele aquí dentro, entre las meninges; que mamá te explique.
Si yo tuviera un hijo (que no lo tengo) lo segundo que haría es buscar un trabajo serio, pongamos por ejemplo, en un vivero: me pasaría ocho horas diarias desherbando (unas 117 macetas diarias), soy lento, lo sé. O enmacetando o el qué-hacer que me ordenen; soy lento, pero me lo tomo como un puto samurái. Aunque lo más seguro es que la cabeza (me) hiciera clic-clac y YA.
Si yo tuviera un hijo (que no lo tengo) el hecho anterior me deprimiría tanto que me tumbaría arropado por Alpaviese (Depresión severa, ya sabéis) y abandonaría todas mis voliciones, colgando del techo como una araña, en lugar del hilo unas heces negras de mala-sangre... Fumaría el peor hachís del mundo (la pesadez de párpados no es opcional) y me mataría tomando yonqui-latas de energéticas con azúcar y toda el resto de mierdas hasta que mi orina fuera fluorescente. Lo haría siguiendo la siguiente dieta: mínimo 4 diarias, máximo 6. Pero como soy un incompetente fracasaría y seguiría teniendo ese hijo (que no tengo).
Si yo tuviera un hijo (que no tengo) sería un Luquitares, ese Luquita por derecho propio. Y le enviaría anarco-nanas de mi patria chica (Cádiz), acumularía libros infantiles como el 'Duende a rayas' y libros de anarco-Ci-fi, de política, de ficción (buena mierda) para que desarrolle un cerebro lleno de puentes fuertes (no como los bombardeados de su padre) y que el disparo de sus neuronas sea siempre TODO y nunca NADA.
Si yo tuviera un hijo (que no tengo) me gustaría que pusiera cara de velocidad...
Si yo tuviera un hijo (que no tengo) sentiría tanto amor que escribiría esta misiva para que la lea en un futuro, el suyo, que espero no anticipar (nihilista con papeles oficiales del estado, insisto) y pudiera pensar: Tengo un padre (que no tengo) que me quiere muy fuerte.
